散文•平遥话

玉影山人 · 发表于前天 07:41

散文•平遥话

城醒了。

城墙垛口先是浮着点微青的晨光，随即那光便沉甸甸地压过青砖，浸入每一道砖缝里盘踞了数百年的苍苔——这城是有骨头的，其骨是青石与黄土，其血是商路烟尘与千年人语，其魂则深藏于市廛间无数唇舌翕动所织就的“话”里，如苔藓在石上默默延伸。

晨光拂过城堞，青砖缝隙里苍苔饮露，古城正缓缓呼出第一口活气。我立在城墙之上，恍然听见青砖与黄土的骨骼在晨风里铮铮作响，仿佛每块砖石里都叠压着层层叠叠的声响。人语低回于市廛深处，如同苔藓在石上蜿蜒，将古城魂灵细细织入寻常巷陌的每一次呼吸里。

我步入市楼高悬的街心，市声如浪翻涌。两旁铺肆次第排开，老醋坊的气息破瓮而出，浓烈、酸沉，直往人鼻息里钻，仿佛要将百年岁月也一并浸透。醋香浓烈酸沉，如百年陈酿穿透光阴，不单是鼻息所感，竟似舌尖也尝到了岁月深窖里那未曾消散的余韵。忽而，一阵清亮细碎的算盘声自某处紧闭的门板后蹦跳出来，噼啪作响，宛如珠玉落盘，清冷悦耳。那声音穿透了醋的浓烈，是另一种锋利、清醒的节奏，是晋商血脉里不曾冷却的搏动——这声响分明是古城心魂深处未曾冷却的搏动，穿透了浓烈醋味，以清冷锋利的节奏敲打着光阴的算珠。

市声如海，我浮沉其间。醋的酸味与算珠的清响交织，一沉郁一激越，竟似无声的丝弦，于喧嚣深处拨动着古城最幽微的心曲。

南大街深处，日升昌票号那厚重门楣上的漆色早已被时光啃噬得斑驳不堪。我立于门首，凝望着门楣上漆色剥落处露出的木胎纹理，恍如窥见了岁月深埋的掌纹。檐下几盏褪色的灯笼在风中轻轻磕碰着檐角，那声音极轻，却似沉闷的鼓点，一下下敲在心上。灯笼在风里轻轻磕碰檐角，声音虽轻，竟似岁月深处沉闷的鼓点，一下下叩击着心魂的门扉。厅堂幽深，光线被高大的柜台切割成块。那柜台后的先生们，目光如鹰隼般锐利，手指翻飞如电，在账簿上留下密密麻麻的蝇头小楷——那岂止是墨迹？分明是凝固了的神思，是无数交易背后暗藏的机锋与信诺，是比黄土更沉重的契约。那些蝇头小楷在账簿上密密排开，何止是墨迹？分明是凝固的思绪，是无数交易背后沉甸甸的机锋与信诺，竟比脚下黄土更坚实。

票号幽深，信诺如铁。柜台后凝固的墨迹与檐角灯笼的轻碰，交织成一部无声的商道传奇，在光影里铮铮作响。

城愈深，巷愈静。龟背纹的街石被无数脚步打磨得温润如玉，倒映着高耸的灰砖院墙。石纹温润如玉，倒映着灰砖院墙，每一步踏上去都像踩在时间光滑的脊背上。转过一个拐角，豁然见一株老槐，枝干虬结如龙，荫蔽着一方小小院落。槐下坐着几位须发皆白的老人，他们不言语，只是静静望着头顶的枝叶。偶有风过，槐叶轻响，便有一位老者缓缓开口，声音沙哑，却带着某种奇异的重量：“日升昌的灯笼破了那年，雨下了整整四十天。” 话语极简，无悲无喜，却仿佛揭开了尘封的一页，让听者心头蓦然一沉。老槐下，老者一句“日升昌的灯笼破了”，无悲无喜，却如揭开尘封书页，让听者心头蓦然一沉——那沉落的分明是四十天连绵冷雨的全部重量，无声浇透了几代人的记忆。

巷弄幽深，人语如谜。龟背纹石路与老槐荫蔽下沙哑的讲述，在无声中将时光沉淀的盐粒撒入过客心间。

暮色四合，雨丝悄然而至，细细地濡湿了青石路面，映出两侧店铺摇曳的灯火。我避入一间临街的茶馆，茶香氤氲中，见一位布衣老者立于中央。他手中并无醒木，只清咳一声，四座便骤然寂然。他开口，讲的正是这城里流传的故事：票号掌柜如何在风雨飘摇中守住一诺千金，醋坊女儿又如何以一身倔强酿出传世之香……他的声音并不洪亮，却字字清晰，带着一种奇异的穿透力，似乎每个字都裹着黄土的颗粒与岁月的尘埃。他开口，声音并不洪亮，却字字清晰，仿佛每个音节都裹着黄土颗粒与岁月尘埃，径直沉入听者心底最深的回音壁。当他说到某位掌柜在绝境中散尽家财、独守空号以待远客时，声音微颤，目光炯炯，仿佛自己便是那立于风雨孤灯下的守诺之人。窗外雨声淅沥，竟与他话语的节奏隐隐相合。窗外雨声淅沥，竟与他话语节奏隐隐相合，仿佛天地也在屏息倾听这人间信义的回响。

雨夜茶寮，说书人语。黄土颗粒般的声音在雨丝里沉浮，竟将古城的信义精魂在氤氲茶烟中细细勾描出来，历历如绘。

夜深了，雨声渐歇。我踏着湿润微亮的街石回行。古城已沉沉睡去，唯有檐角的雨水滴落石阶，发出单调而清晰的“嗒……嗒……”声。这声音，固执地叩击着夜的寂静，也叩击着我的心房。檐角雨水滴落石阶，“嗒……嗒……”之声固执地叩击着夜的寂静，也叩击着心房——这分明是古城不肯安眠的脉搏，在暗处为所有逝去的言语打着节拍。

我忽然彻悟：《平遥话》这部书卷，岂非正是古城本身？它那些青灰的砖瓦、龟裂的石板、剥落的漆画、幽深的庭院，无不是凝固的言语。而街巷间流动的醋香、茶寮里的说书声、槐树下老者的片语，乃至这夜雨滴阶的清响，皆是这“话”的活态流淌。古城本身即是《平遥话》——青砖是凝固的言语，街石是铺展的书页，而檐角滴落的水珠，正是它于静夜中默默续写的未完标点。

次日清晨，我立于城头。薄雾尚未散尽，古城在曦光中舒展筋骨。城墙根下，几个孩童追逐嬉闹，清脆的笑语撞上古老的砖墙，又被轻轻弹回，袅袅地散入微凉的空气里。古城在曦光中舒展筋骨，孩童笑语撞上古老砖墙又被弹回，袅袅散入晨风——崭新的声音正一层层覆盖上去，如同新墨落于旧纸，叠印成永无句点的长卷。

我缓步走下城墙。城墙根下，一个孩童正蹲在地上，用树枝专注地描画着砖缝里一丛极小的青苔。那稚嫩的笔触，歪歪扭扭，却透着一股倔强的生机。青苔虽微渺，却是时间在石上最柔韧的铭刻；稚子涂鸦虽简，已是生命向岁月递交的最初手稿。孩童用树枝描画砖缝青苔，稚嫩笔触歪扭倔强——那是生命向岁月递交的最初手稿，青苔的柔韧与稚子的生机，皆成了古城未完成叙事里鲜活的顿挫。

这城，是青砖黄土的骨肉，是商魂信诺的遗篇，更是市廛唇舌间永不消歇的“话”之渊薮。我轻轻摩挲着口袋中那册《平遥话》的扉页，指尖仿佛触到古城温热的脉息——原来我们从来都在故事内部活着，如同苔藓在石上蔓延，如同声音在巷中流转，如同墨迹在纸上呼吸。古城唇舌间的“话”永无消歇，恰如青苔在石上蔓延，声音在巷中流转；我们皆活在故事内部，如同墨迹在纸上呼吸，每一次心跳都为那未完的叙事添上新的顿挫。

行至巷口，雨丝又飘了起来。几滴清凉的雨点，恰好落在我手中书册的封面上，“平遥话”三个墨字，瞬间晕开了一小片湿润的深痕，如同古城向我，悄然眨动了一下它深邃的眼睛。雨点落于“平遥话”墨字上晕开深痕，如同古城深邃的眼睛悄然一眨——这无声的交流里，我顿悟自己亦是它绵长语句里一个行走的逗点，在无垠时光中，续写这人间烟火未央的辞章。